Eu não controlo nada. Sequer consigo controlar a minha conta corrente. Mas tenho ânsias de controle. Na verdade, tenho ânsias de mandar à merda essas ânsias de controle.

Nem sempre eu tenho lógica nas coisas que eu acho. Muitas vezes eu dispenso a lógica, como um artefato trabalhoso e quase sempre inútil. Tenho muita preguiça para viver desenvolvendo lógicas.

O éter dos fantasmas reside na memória. A quina dos móveis que resvalam na carne durante os percursos sonambúlicos da madrugada. Aguardo a aurora e o despertar dos sonhos que teimam persistir pela manhã adentro. Bebo o frescor das manhãs e respiro aliviado o terror de minhas insônias. Arrasto os pés pela casa em mero vestígio de sobrevivência. E deito na cama para acalmar as dores íntimas que sobreviveram às sombras.

avessos

Essa escuridão não verte em substância.
Trago passos adentro a casa
e não verto espasmos de percepção.
Silente o verso de uma mudez estanque.

Apalpo as circunstâncias de uma negação.

Meu hálito transpira incoerências e fatos.
Soam badaladas inexpressivas
do pulsar diário e constante
que um dia cessa.

Cabe o aposento em penumbra.
Repousa o corpo em abandono
no divã da sala de estar.
Fluem a rotina e as horas cegas.

O nada é um turbilhão de ausência. Nem sempre temos algo para dizer. Apenas o nada derrama em nosso ambiente a sua não-cor. Prolifera que permaneçamos em silêncio. Vítimas do desassossego de uma alma que tenta palpitar na inexistência.

Um poema baseado no silêncio coberto pelo vento que sopra. Um funeral. Palavras que permanecem caladas no tempo.

O poeta não vê o óbvio. Ele o transborda.